La foto salió movida.

Un cronopio va a abrir la puerta de calle, y al meter la mano en el bolsillo para sacar la llave lo que saca es una caja de fósforos, entonces este cronopio se aflige mucho y empieza a pensar que si en vez de la llave encuentra los fósforos, sería horrible que el mundo se hubiera desplazado de golpe, y a lo mejor si los fósforos estan donde la llave, puede suceder que encuentre la billetera llena de fósforos, y la azucarera llena de dinero, y el piano lleno de azúcar, y la guía del teléfono llena de música, y el ropero lleno de abonados, y la cama llena de trajes, y los floreros llenos de sábanas, y los tranvías llenos de rosas, y los campos llenos de tranvías. Así es que este cronopio se aflige horriblemente y corre a mirarse al espejo, pero como el espejo esta algo ladeado lo que ve es el paraguero del zaguán, y sus presunciones se confirman y estalla en sollozos, cae de rodillas y junta sus manecitas no sabe para qué. Los famas vecinos acuden a consolarlo, y también las esperanzas, pero pasan horas antes de que el cronopio salga de su desesperación y acepte una taza de té, que mira y examina mucho antes de beber, no vaya a pasar que en vez de una taza de té sea un hormiguero o un libro de Samuel Smiles.

Julio Cortázar.-

Estoy.

Estoy con dolor de cabeza, odiando a mi mamá, leyendo acerca de Aprendizaje y "conductismo social"... odiando aprendizaje, mordiéndome las uñas, con dolor de cuello desde hace una semana, con una zapatilla desabrochada, con los dedos medio y anular de la mano derecha llenos de tinta azul; estoy chascona, con olor a cigarro, escuchando Gotan Project, extrañando a Oscar, pensando en por qué se me cargó solo el pase escolar, tomando té verde sin azúcar, la última bolsita de té verde Supremo que quedaba, acordándome de la cara de la Nicole cuando vio "obedece a la morsa" mientras hacíamos el ensayo para neuropsicología.

Estoy queriéndo estar igual que el año pasado en esta época, más relajada, sin tantos ramos y enamorándome; estoy con cara de sueño, estoy con alergia, todavía. Estoy tachando en mi calendario las cosas que ya hice y mirando con odio las que tengo que hacer. Estoy con polerón desde las tres de la tarde, estoy con la guata llena y el corazón casi contento y estoy sufriendo las embestidas de los ovarios poliquísticos con toda la furia del pegazo.

Estoy queriendo estar por fin muy lejos con Oscar en la ida a quiénsabedónde por Latinoamérica. Estoy en los días donde las alegrías se reducen a un perro con nombre de humano que me mueve la cola y un scanner que funciona y digitaliza fotos polaroids directo al corazón.

Uno de los favoritos.

Pijama.

Existe un olor que no es tuyo ni es mio; un olor que es de los dos
y es ese olor el que aún conserva mi pijama.

El secreto de la vida.

El secreto de la vida es este, ya lo decía Mafalda...

Rabia-Pena

Yo no puedo tener rabia; es decir, yo no puedo tener sólo rabia, siempre me viene junta con la pena, Rabia-Pena.

No puedo estallar en putiadas y gritar cosas, ni patiar cosas, ni romper cosas, menos pegar cachetadas, combos, patadas voladoras, darme cabezazos contra la pared, sacarme mechones de pelo, etc. Yo me voy haciendo chiquita y aunque tenga rabia, se me empieza a hacer borrosa la vista de lágrimas y la garganta no me deja hablar. La Rabia-Pena me deja petrificada, inmóvil-enojada-apenada.

Lo sé disimular. Creo.

Por qué cantamos.

Si cada hora viene con su muerte
si el tiempo es una cueva de ladrones
los aires ya no son los buenos aires
la vida es nada más que un blanco móvil

usted preguntará por qué cantamos

si nuestros bravos quedan sin abrazo
la patria se nos muere de tristeza
y el corazón del hombre se hace añicos
antes aún que explote la vergüenza

usted preguntará por qué cantamos

si estamos lejos como un horizonte
si allá quedaron árboles y cielo
si cada noche es siempre alguna ausencia
y cada despertar un desencuentro

usted preguntará por qué cantamos

cantamos porque el río está sonando
y cuando suena el río / suena el río
cantamos porque el cruel no tiene nombre
y en cambio tiene nombre su destino

cantamos por el niño y porque todo
y porque algún futuro y porque el pueblo
cantamos porque los sobrevivientes
y nuestros muertos quieren que cantemos

cantamos porque el grito no es bastante
y no es bastante el llanto ni la bronca
cantamos porque creemos en la gente
y porque venceremos la derrota

cantamos porque el sol nos reconoce
y porque el campo huele a primavera
y porque en este tallo en aquel fruto
cada pregunta tiene su respuesta

cantamos porque llueve sobre el surco
y somos militantes de la vida
y porque no podemos ni queremos
dejar que la canción se haga ceniza.

Mario Benedetti.